Masacre en los jardines

Lo sabemos. No actualizamos. Tenemos una intensa vida y es por eso. Nuestras disculpas. Sexual, académica, crística, celestial, malvada (a alguno ya le pica salva sea la parte por cosas que hemos dicho aquí). Qué vida la nuestra. Nos echáis de menos a cada rato, mucho. Lo sabemos. Nos apena enormemente. Hasta principios de enero estaremos inactivos. Somos como los corazones de las vacas siberianas, así somos. Animales que de pronto se derrumban en la planicie, dejan sentir por dentro el frío. Pero siguen vivas aún. Pobres. Pobres vacas. Están muy ocupadas ellas. A cambio colgaremos algunos cuentos que nos han gustado últimamente. Insultaremos a alguien en nuestra cabeza. Repartiremos unas cuantas ostias. Puede que caiga una poética. 

Y claro, próximamente nuevas reseñas: Gritar. Hasta luego Mr. Salinger. Museo de la soledad. Si alguien quiere algún otro, que lo mande porque se nos ha acabado la paga de los domingos. 

“Van a estar todas, oyes”.